Lentamente muore chi diventa schiavo dell’abitudine,

ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,

chi non cambia la marcia,

chi non rischia e cambia colore dei vestiti,

chi non parla a chi non conosce.

Lentamente muore chi evita una passione,

chi vuole solo nero su bianco e i puntini sulle 'i'

piuttosto che un insieme di emozioni;

emozioni che fanno brillare gli occhi,

quelle che fanno di uno sbaglio un sorriso,

quelle che fanno battere il cuore

davanti agli errori ed ai sentimenti!

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,

chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l’incertezza,

chi rinuncia ad inseguire un sogno,

chi non si permette almeno una volta di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia,

chi non legge,

chi non ascolta musica,

chi non trova grazia e pace in sè stesso.

Lentamente muore chi distrugge l’amor proprio,

chi non si lascia aiutare,

chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,

chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,

chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi,

ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo di

gran lunga maggiore

del semplice fatto di respirare!

Soltanto l’ardente pazienza porterà al raggiungimento di

una splendida felicità.

Martha Medeiros

 

 

 

      

 

                                                                                                  

 

 

 

Devo scrivere. Perchè mi sento come una Supernova, pronta ad esplodere da un momento all'altro. Conosco il per chi, conosco il perchè, eppure non me lo spiego più di tanto. Quando suono la mia chitarra mi spuntano di nuovo le ali, quelle ali da angelo caduto. Lucifero, il cui unico peccato era la voglia di conoscenza, l'ambizione. "Chi ami è un angelo / Che uccide se lo tocchi". Grandi, gli Afterhours. Poeti maledetti, pur sempre poeti. E poi sono un Vulcano. Sono bollente per natura, focoso, la lingua troppo lunga, perennemente incazzato, poi riflessivo, poi mi sciolgo come lava. Parole, pensieri, fusi in un letale liquido. Suono un' altra canzone. Qualcosa di diverso, qualcosa che mi faccia sentire in Texas sotto il sole cocente su una strada deserta. Con una sigaretta. La mia sigaretta, my Joy&Sorrow. Ma non è così che mi sento. La sigaretta ti ammazza inconsciamente, ed è un compromesso accettabile. Non è la stessa sensazione. Ma forse ha lo stesso sapore amaro in bocca. E quando apri la bocca per espirare è solo fumo, niente di più. Una nube di pensieri, mettiamola così. E quando scrivi, idem. Butti fuori qualcosa che può farti star male se resta per troppo tempo dentro di te. Love kills, è solo una mezza verità. Scrivo ancora, anche con la penna scarica. Scrivo che sei abbastanza letale per essere un qualcuno e non un qualcosa. Scriverò col sangue, se sarà necessario. Scriverò che "Sarebbe splendido / Amare veramente / Riuscire a farcela / E non pentirsi mai". Scriverò che "Non è impossibile pensare un altro mondo / Durante notti di paura e di dolore / Assomigliare a lucertole nel sole". E sarebbe scomodo andarsene così. Non sarebbe elegante. Non metterò un font speciale, non sarà in grassetto, in corsivo o sottolineato, cosa cambia tra un Tahoma e un Times New Roman. E' quello che penso, informe o deforme che sia. E amo. Provo un grande senso di amore. Porca miseria, mi sembra di stare in un quadro surrealista. Sono un Magritte, e quello che vedo non è una pipa forse. Io vi amo, vi amo ma vi odio però, vi amo tutti, e il bello e il brutto io non lo so. E non sto meglio dopo aver scritto. I GAVE YOU MY HEART. Oh, look, it's beating for you.